Mi último viaje erótico fue el 15 de julio, bajo un sol abrasador que ya me hacía sudar las pelotas antes de empezar. Les presento a Luca: 25 años, 1,90 m de altura y 90 kg de músculos abultados, piel aceitunada bronceada por horas de surf en la costa atlántica y una alfombra de espeso cabello negro que desciende en una provocativa V desde sus abultados pectorales hasta su entrepierna; un auténtico hombre lobo de playa, este tipo. Está en su tercer año de fisioterapia, esforzándose para convertirse en masajista deportivo o fisioterapeuta para futbolistas profesionales. Indeciso, pero maldita sea, ¿a quién le importa cuando muestra su sonrisa depredadora? Es un tipo generoso y táctil, con un sentido del humor que te hace apretar los abdominales incluso antes de tocarte. Y sí, es atractivo. En serio. Las chicas de su grupo suelen ir a su guarida personal, que improvisamos en el viejo granero anexo a nuestra casa de campo, en cuanto cumplió los 18. Luca no es de mi sangre, sino hijo de mi pareja; por lo tanto, mi hijastro, lo que lo hace todo aún más retorcido y emocionante. Todo iba sobre ruedas hasta el viernes 28 de marzo, cuando mi esposa —su madre— se fue a un congreso médico en Lisboa, rumbo al aeropuerto al amanecer. ¿Yo? De descanso durante un mes entero, holgazaneando en nuestra aislada cabaña al borde de un remoto lago en Bretaña. ¿Luca? De vacaciones de tres semanas en la universidad, listo para estrellarme y arruinarme la vida —o hacerla explosiva, ya veremos. 19:00: Hacemos una barbacoa improvisada junto al agua, cervezas frías en mano, viendo un partido de rugby en la pantalla portátil conectada a la batería. Las llamas de la hoguera crepitan, el aire huele a pino y carne asada. 20:30: Recogemos nuestras cosas y Luca, tras una tensa pero cómplice mirada —una de esas que se alargan un segundo—, se dirige a su granero-refugio, 200 metros más abajo, hacia el lago, con su sendero privado iluminado por luces solares. Subo para enjuagarme en la ducha exterior, la que instalamos el verano pasado con vistas a los juncos danzando al viento. El agua fría despierta mis sentidos, luego me envuelvo en unos pantalones cortos holgados y una camiseta vieja y descolorida y me dirijo a la hamaca colgada entre doscientos robles centenarios para relajarme con un podcast sobre coches de carreras. La noche cae rápidamente, las estrellas ya perforan el cielo lechoso. 21:15: Pasos pesados ​​sobre la grava. Luca emerge de entre las sombras, sin camiseta bajo unos pantalones cortos de baño ajustados que insinúan la bestia hibernando. Se ha saltado su ducha personal en el granero, que está abarrotado, ¿eh?: baño de alta tecnología, cine en casa e incluso un jacuzzi inflable para sus "sesiones de recuperación" con sus conquistas.Raro, pero no pienso en ello. Salta a la hamaca con un salto de pantera, se despatarra en el otro extremo, sus enormes muslos rozando los míos. "Hazte a un lado, tío, que no me apetece irme a casa", dice con su acento sureño que hace vibrar las vocales. Me encojo de hombros, sorprendida de que prefiera mi sitio cutre a su palacio. Se acomoda, con la cabeza apoyada en mis abdominales; su postura de la infancia, hace años luz, cuando venía en cuclillas para acurrucarse después de la cascada. Por costumbre, deslizo la mano entre su espesa mata de pelo negro como el aceite y la masajeo suavemente. Ronronea, con los ojos entornados, el lago chapoteando al fondo. Mi palma se desliza, rozando su pectoral derecho, aterciopelado bajo el sedoso vello. Tiro de él con las uñas, juego con los rizos que se enroscan como invitaciones al vicio. Ni una palabra. El silencio es eléctrico, cargado de testosterona pura. Error número uno, fatal y delicioso: mis dedos le pellizcan el pezón izquierdo, hinchado como una cereza madura, hipersensible bajo la piel tirante. Ya no es un niño, este Luca: un semental de 25 años, un volcán de jugo hirviendo. Se estremece, su cuerpo se tensa como un arco, un gruñido sordo surge de su garganta. Y yo, el idiota ingenuo: "¡Joder, Luca, estás conectado directamente al circuito erótico!". Su réplica estalla, ronca: "Sí, y ese no es el único botón que se enciende". Con un gesto fluido, agarra mi mano húmeda y la golpea contra sus pantalones cortos estirados hasta el reventón. Bajo la fina tela, nada: su polla, desnuda, dura como el ébano, palpita contra mi palma, 20 centímetros de venas abultadas y calor animal. Está completamente desnudo, el muy cabrón, su glande ya reluciente, rezumando a través del algodón. "Pero... Luca, ¿qué te pasa? ¿Estás en celo o qué?", ​​balbuceo, con el corazón latiéndome como un martillo neumático. "A ti. Te deseo, Alex. Todo de ti." Sus ojos verdes me atraviesan, sin rastro de duda, solo un hambre voraz que me pone dura a mi pesar. Con la mente hecha un mar de nervios, salto de la hamaca. Él también, y ¡zas!: primera bofetada magistral, la palma abierta cayendo sobre su mejilla bronceada, dejando una marca roja como una bandera de sumisión. "¡Ni hablar, hombre! ¡No estás limpio!" Se aparta, se frota la mejilla, con los ojos abiertos de sorpresa y desafío. Luego gira y se aleja a grandes zancadas hacia el granero, la grava crujiendo como un reproche. La puerta se cierra de golpe, resonando en la noche. ¿Yo? Me quedo ahí parada, con el rabo medio flácido en mis pantalones cortos, mirando las estrellas que se ríen de mí. La cerveza tibia me molesta, el podcast sobre Ferraris me aburre. Cojo una linterna y subo a la casa principal, en lo alto de la colina, para aislarme en el estudio abarrotado de cartas náuticas y libros de navegación.Me hundo en el gastado sillón de cuero, enciendo una lámpara de noche y me sumerjo en una vieja novela de suspense de John Grisham: buena literatura para ahogar el caos mental. Quince minutos exactos. Crujidos en la escalera de madera llena de gusanos: Luca, obviamente, sus pasos pesados ​​como un veredicto. Silencio en el pasillo. Sé que está ahí, justo detrás de la puerta entreabierta. "¿Luca? ¿Eres tú?" "Sí". Nada más. El aire se espesa, mi pulso se acelera. Nunca le han permitido curiosear por aquí, en este santuario personal. Pero la bofetada me corroe, un amargo arrepentimiento. ¿Debilidad paternal? ¿O curiosidad morbosa? "Pasa". Segundo error garrafal, monumental. Empuja la puerta, una figura enorme en el marco, hombros encorvados, casi avergonzados: un gigante tímido con bíceps que podrían triturar nueces. Golpeo el borde del escritorio. Se sienta en la esquina, con los muslos separados, pantalones cortos todavía en el campo de concentración. "¿Qué quieres, Luca?" Baja la mirada en voz baja: "Te pido disculpas, Alex. Sinceramente. Metí la pata y te pido perdón, como me enseñaste de niño: una disculpa limpia, sin tonterías". La fórmula mágica, la que le han dicho desde pequeño. Me desarma al instante. "Ven aquí, entonces". Extiendo los brazos. Duda un segundo, luego se abalanza: este coloso de 1,90 metros se acurruca contra mí como un gato gigante, su calor irradiando a través de la tela. Me derrito, lo abrazo fuerte, hundo la nariz en su pelo, salado por el día en el lago. Un beso paternal en la cabeza y se congela, respirando profundamente. Magia pura, el tiempo estirándose como una goma elástica tensa. Sus ojos se mueven hacia arriba, fijos en los míos. Entonces, ¡zas!: un beso franco en la mejilla, húmedo y ardiente, apestando a deseo reprimido. El mundo se pone patas arriba. Su enorme mano se posa en mi pecho, acaricia el escaso vello bajo mi camiseta. Ternura infinita, toques que me hacen estremecer. Lo tomo por reconciliación, un vendaje emocional. Qué idiota soy. La palma se mueve hacia abajo, roza mi estómago, se desvía hacia la franja de pelo que apunta hacia el sur. Normal, me digo a mí misma, otra vez. Cuando sus dedos buscan mi vello púbico, tirando de los gruesos rizos, suspiro, sin rebelión, solo un gemido de bienestar traicionero. Su mano roza mi polla, ya rígida como una barra de acero, y cierro los ojos, derrotada. Él lo sabe. Lame mi pezón a través de la tela, su lengua experta girando, chupando la punta endurecida. Gimo más fuerte, arqueando la espalda. Lo entiende: soy suya, carne dispuesta. ¿La idea del incesto? Ni siquiera existe en mi cabeza: es un amante, un profesional del vicio, quien derriba mis defensas.Sus dedos agarran mi polla, bombeando lentamente, las venas hinchadas bajo su agarre calloso. El suspiro de la cobarde que soy. Entonces me jala de la mano, me pone de pie. Un beso voraz, lengua invasora, sabor a cerveza y a hombre. "Vamos." Bajamos corriendo la colina hacia el granero, un send ...

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